Crónica

Va a matar canallas. Tiene una especie de revolver y no se escucha su voz.

Ya todo está tranquilo.

No, esperen, él sigue. Lo ha tomado por el cuello. Lo estrangula, no, lo abraza. No se entiende la intención, él corre ahora hacia ella, le va a escupir, no, la besa. Deposita un leve beso, roza sus labios, apenas la toca. Ahora ella llora y él sigue corriendo. Se va perdiendo a la distancia, todos saben que no volverá.

- ¿Y el revólver?
- Ah, con eso se mató en el puente.

Bordado

A vos me intento acercar, poco a poco. A veces esto te intimida, saber que me acerco, que me intento acercar. Debe ser la paz que buscás, pero que eso no te confunda. El frío es como la paz, nos hace feliz, pero nos puede matar. Ya sé que nada de esto te parece nuevo, hay algo de claroscuro en la palabra “New” (acordate que francés no sé). Ya las ideas se me empiezan a prolongar, como si vos fueras un hilito que se me desamarra de la camisa. Y, debo decirte que me sentía solo, perdí un poco la fuerza. Te reirás de todo esto, yo sé, porque estamos muy lejos; esto no salva la distancia. Tengo que aprender a desandar caminos.

Ve a plegarte, a algún lugar lejos, que no te vuelva a ver por aquí, pequeño fantasma. Tenés tanto de fantasma como de planta. Sos un fantasma botánico, pequeño, poco potable. Sos perversa, pasiva. Estás desnuda. No me quiero acercar a vos. Nunca más.

Poco virtuosa

Se le agradece el esfuerzo, pero le recuerdo que usted no es magia enlatada. No es más que una sombra que me creí en la vida, una sombra más, una sombra más. Y quiero elegir un rostro para darle, pero usted no es lo suficiente, como para tener un reflejo en el carbón.

Y en las noches, que no la asusten los ladrones.

Mejor peléese por un rayo de sol.

Mejor suicídese con un rayo de sol.

El imaginario.

Al final, todo se anda.

No me interesa saber si ella me nombra. (Pensar en usted es como escribir algo, algo que no tiene brazos.)

Aberración, es lo que pasa cuando intento desempolvarme.

Nunca hubo polvo tan denso.

Y es que cuando me acuerdo de ella, me da miedo no seguir a flote (nadie quiere morirse si ella no está).

Que lo poco que haya sea oscuro no es más que un buen presagio, porque más allá de las líneas en mis manos, yo sigo aquí.

Aquí, yo sigo.





Ahora parece que ya no se pregunta, bueno, más que todo no se oyen respuestas. Todo se vuelve gracioso y uno se ríe hasta que empieza a amanecer.

Es cómica, la vida es cómica.

Pero juntos, estamos por un momento.

Todo está tan cerca que pareciera que va a terminar.

Caemos.

Esperamos el momento en que la vida nos pegue un jalón.

La ceniza de su labial se va perdiendo. Como si todo empezara en los lugares que nunca conoceremos.

Y que no se nos olvide, clamaremos por arena y por recuerdos. Algo que apacigüe la nostalgia.